Дорога. Небо. Ветер. И крылья за спиной. Разве бег  это не своеобразный полёт?  Раскинув руки бежать, вперёд, задыхаясь от очередного порыва ветра, зная, что внизу, вода….А сверху небо.  Да, это мост. А впереди бесконечность.
Утро само по себе. Поэтому утро бывает таким разным. Иногда оно хмурое, мрачное. Накрывает город серыми тучами и плачет, слёзы стекают по нашим окнам. Утро пытается разбудить, на что-то обратить внимание. Или просто оно плачет вместе с тобой. Не бросает, не сочувствует, а просто плачет вместе с тобой. Как в поддержку. Иногда утро бывает холодным. Небо чуть-чуть светлеет где-то вдали, но всё остаётся неподвижным, холодным и неживым. Нет дождя, нет ветра. Оно молчаливое. Даже не дышит. Трудно встать с постели и не греет даже любимый свитер и третья чашка кофе. Не хочется ничего в такое утро. Бывает утро злое. Сильный ветер гнёт деревья до самой земли, гоняет по небу хмурые тучи. Изредка роняет слёзы на стекло.  Иногда молнии искрят, поэтому даже настольная лапма выключена. Тянет поближе к окну, смотреть на то как бушует утро.  Но всё таки утро бывает и радостным. Первые лучики солнца падают на постель, просачиваясь через зелёные листья. Какая то птичка поёт на ветке, прямо за окном.  На небе не облачка. Утро улыбается.  Все улыбаются.
А потом наконец-то засыпаешь. И снится дорога. Небо. Ветер. Свобода и бесконечность. За спиной крылья, впереди обрыв. Попробуем? А почему бы и нет? Это же всего лишь сон….