Диме

За далекими дивными странами,
Где целуются с морем ракушки,
Ты живешь непонятный и странный
В своей сказочной светлой избушке…
Там ни годы, ни беды не старят
Твою ставшую редкой улыбку…
Там когда-то тебе Страдивари
Подарил свою первую скрипку.
Вечерами средь душных магнолий
Оживает смычок в твоих пальцах…
И я слушаю выдох рапсодий
Вперемежку со вздохами вальсов.
А когда утомленно поднимешь
Свою голову к звездным осколкам..,
По губам я прочту: « Скоро финиш,
Только я не жалею нисколько…»,
И продолжишь молитвой « Я ГРЕШЕН!»
С незнакомыми мне именами…
Значит, ты вспоминаешь тех женщин,
Что когда-то стояли меж нами…
От игры твоей совесть очнется,
И цветами покроется пустошь!
Но на круги своя
все вернется,
Если ты свою скрипку опустишь…
Потому за далекими странами,
Где моря уместились в ракушку,
Ты построил руками усталыми
Не Эдем ,
а всего лишь
избушку…

***