Она любила осень…
ей ветра
несли с листвой прощенье и прощанье,
холодное обидное "вчера"
растаяло,
сменившись с о з е р ц а н ь е м…
Но о себе напомнившая боль,
на слоги разбивая мысль и фразу,
казалось, прошептала: Боже мой! -
глаза слезой наполнив…
Взгляд на вазе
тоскливо замер…
Тонкая рука
задела роз увядшие бутоны…
- Ну, надо ж - пыль… - погладила слегка
движением замедленным и томным.
Никак не отпускавшая печаль
сквозила в каждом жесте тонких пальцев,
ласкающих букет…
ей было жаль
запутавшийся луч
в засохших пяльцах когда-то изумительных цветов,
напомнивших болезненно о лете
мозаикой из пыльных лепестков,
осыпавшихся прямо на паркете...
- Вас надо было выбросить давно! -
помедлила… решив: оставлю этот…
вздохнула тяжко, - жаль, что не дано
вернуть в них жизнь,
перемотав кассету…

Бутон ещё хранил следы тепла,
среди страниц альбома не ложился,
топорщился, ломался… как могла,
она его прижала…
Он лучился
теплом своим упрямо в лепестках,
похожих на шагреневую кожу...
и болью, отдававшейся в висках,
выглядывал по краю из обложек…
Не выдержав борьбы, она сдалась,
расплакалась, выплескивая душу…
цветок на место лёг и, не сердясь,
её рыданья сдавленные слушал…
и думал о портрете над софой…

Печаль вилась браслетами изящно,
в альбом ложилась венчиком хрустящим
меж пятой и двенадцатой строфой…

...............................
.......................
................
.........