Мысли рвались в клочья. Все разлеталось по ветру. Только одна, видимо, самая упрямая натягивалась как струна, звенела в ушах, но не лопалась, не рвалась. Она упрямо становилась все длиннее и длиннее от попыток порвать и ее. Начинала уже приобретать какую- то разумность в своей рассудительности. Но неожиданный  звонок испугал ее. Она начала съёживаться. И вот здесь то и оказалось самое опасное для этой непрерывной нити: она вдруг пошла пунктиром. Пунктиром вместо четкой линии. Пунктиром обозначились все отрывки моей жизни.
     Один пунктир- это детство, следующий- юность. Третий, четвертый…
     Я пыталась составить пунктиры в одну линию, но они почему то потеряли свою очередность. И отрывки памяти выдавали все вперемешку: друзей и просто незнакомцев, работу и проказы в детском саду, усталость и бесконечную задорность молодых лет. Я пыталась найти недостающие пунктиры и составить единое целое- ту, не порванную, звенящую мысль.
     О чем она? Как ни старалась, линия не получилась,- не хватило звеньев-пунктиров. Может быть , это и к лучшему?
     Что-то должно быть стертым в памяти….